Der Weg zur Kindlichkeit ist der Weg zum Himmel

Meine Jünger dachten an Rangordnungen, an Bedeutung und Prestige, an Macht und Ansehen - so, wie Menschen seit jeher denken. Sie meinten, Gott müsse die Welt ebenso betrachten wie sie: mit Maßstäben des Erfolges, der Leistung und des Vergleichs. Doch Gott kennt keine Ranglisten.

Darum rief ich ein Kind herbei und stellte es in unsere Mitte. Warum ein Kind? Nicht weil Kinder vollkommen wären. Nicht weil sie immer unschuldig handelten. Sondern weil sie etwas besitzen, das Erwachsene nur allzu leicht verlieren: die Fähigkeit zum Urvertrauen, die Fähigkeit, zu staunen, im Augenblick zu leben, zu weinen, zu lachen, sich unbeschwert zu freuen, echt und spontan zu sein. Die Seele eines Kindes ist Gott besonders nahe; sie spiegelt die Reinheit und Leichtigkeit der Engel wider.

Darum sagte ich: 'Wenn ihr nicht umkehrt und werdet wie die Kinder, werdet ihr nicht in das Himmelreich hineinkommen.' Ich meinte damit keine Rückkehr in die Kindheit. Ich sprach von der Rückkehr zur Kindlichkeit - zu jenem tiefsten Kern des Menschen, der lange vor allen Ängsten, Verletzungen und Enttäuschungen da war.

Jeder Mensch war einmal ein Kind. Doch wie viele verlieren im Laufe ihres Lebens ihre Kindlichkeit! Aus Angst entstehen Masken. Aus Enttäuschungen werden Mauern. Aus Verletzungen wird Härte. Was einst lebendig war, wird verschüttet unter Leistungsdruck, Selbstzweifeln und dem verzweifelten Bemühen, etwas darstellen zu müssen. Die eigentliche Umkehr besteht darin, wieder der Mensch zu werden, als den Gott uns von Anfang an gedacht hat.

An einer kindlichen Beziehung zu Gott - der Vater und Mutter ist - entscheidet sich, ob ein Mensch Lebensglück und Lebenssinn findet. Deshalb sagte ich: 'Wer ein solches Kind in meinem Namen aufnimmt, nimmt mich auf. Wer mich aufnimmt, nimmt den auf, der mich gesandt hat. Und wer Gott aufnimmt, lässt schon heute den Himmel in sein Leben einziehen.'

Darin liegt eine der wichtigsten Entscheidungen unseres Lebens. Ob wir unsere Kindlichkeit annehmen oder sie unter Schichten von Angst, Misstrauen und Härte begraben, entscheidet darüber, ob unser Herz weit oder eng wird, ob wir in innerer Freiheit oder in innerer Gefangenschaft leben, ob Himmel oder Hölle in unserem Herz Gestalt annehmen.

Darum warnte ich so eindringlich davor, einem Menschen Ärgernis zu geben, das heißt, Stolpersteine in den Weg zu legen oder Fallen zu stellen. Wer sich selbst oder andere daran hindert, zu jener ursprünglichen Kindlichkeit zurückzufinden, versperrt den Weg zu einem erfüllten Leben. Himmel und Hölle beginnen nicht nach dem Sterben am Ende des Lebens; sie beginnen mitten in unserem Leben, in unserem Herzen, in unseren Beziehungen.

Deshalb gebrauchte ich Bilder, die auf den ersten Blick schaurig und erschreckend wirken: den Eselsmühlstein, die Tiefe des Meeres, das Abhauen von Hand und Fuß, das Ausreißen des Auges und das ewige Feuer. Ich sprach in eindringlichen Bildern meiner Zeit, nicht um Angst zu verbreiten oder Menschen einzuschüchtern, sondern um sie wachzurütteln. Denn es geht um das Kostbarste überhaupt: um das Leben, das Gott jedem Menschen schenken möchte.

Doch ich lasse niemanden mit diesen Warnbildern allein. Darum erzählte ich unmittelbar danach das Gleichnis vom verlorenen Schaf. Der gute Hirt lässt neunundneunzig Schafe auf den Hügeln zurück und geht dem einen Verlorenen nach, sucht es solange, bis er es findet. Er legt es voller Freude auf seine Schultern und trägt es heim.

So ist Gott. Er gibt keinen Menschen verloren. Er sucht jeden, der sich im Dornengestrüpp des Lebens verfangen hat oder in den Schluchten der Angst, der Schuld und der Verzweiflung den Weg verloren hat. Er hört nicht auf zu suchen, bis er gefunden hat. Denn es ist der Wille des Vaters, dass kein einziges seiner geliebten Kinder verlorengeht.